El bote de los sueños
En la orilla un bote me espera
para navegar a donde pescar es deseado
viajar a Florida con mi familia,
o con un amigo en aquel bote,
con el tesoro de la convivencia entre amigos.
El bote a la deriva sería nuestro hogar.
Las noches estrelladas nos han de ilusionar
y las mañanas soleadas nos dan a pensar en salir a nadar, disfrutar
con amigos, ese lindo lugar.
Autores: Angie Britos, Lucía Cifuentes, Anthony Silveira y Brian Sánchez.
Sol de emociones
Él sale y se esconde
en el mismo día,
es tan lindo,
es tan lindo
que me ilumina.
El atardecer
de una ciudad
es el fin de un día
espléndido que le dio
a mi vida.
Tiene colores intensos
que se esconden
con él,
formando un arcoiris
que da plaer.
Autores: Marylin Ávila, Julieta Couayrahourq y Rebeca Silvera.
El hombre solitario
El hombre está sentado
Triste y pensativo
en una ciudad desierta
sin una hacienda.
Con frío y hambre
con colores desagradables
con una vida mala
y sin habla.
Autores: Santiago Baldovino, Nicolás Hitta y Lucas Bichingue
La gran araña
En la ciudad depresiva y macabra
Habitaba una gigante araña
Hecha de piedra y cemento,
Clavada en el suelo estaba.
Con sus patas como ramas
Y con terminaciones afiladas.
Ella no era común y corriente,
era diferente y atrayente.
Paseaba por los parques
Acompañada de personas sin igual.
Estas se sentían extrañas
por la presencia de una extraña araña.
Esta estaba preocupada
ya que estaba preñada.
Sin saber qué hacer,
huyó hasta el atardecer.
Autores: Florencia González, Facundo Paladino, Martín Motta y Agustín Beltrán.
La casa y la línea
Qué casa la casa
la casa abandonada
que caza ratones.
La casa de la línea,
la línea que tiramos.
Arriba de la mesa
una fruta larga,
larga como flauta
de pobre.
Autores: Yamila Belsterli, Valentina Perera, Florencia Villarreal, Rodrigo Bruzzoni y Agustina Pirotto.
miércoles, 31 de agosto de 2016
martes, 30 de agosto de 2016
Poema V de José Martí
Poemario: Versos sencillos, de José Martí
V
Si ves un monte de espumas,
Es mi verso lo que
ves:
Mi verso es un
monte, y es
Un abanico de
plumas.
Mi verso es como un puñal
Que por el puño
echa flor:
Mi verso es un
surtidor
Que da un agua de
coral.
Mi verso es de un verde claro
Y de un carmín
encendido:
Mi verso es un
ciervo herido
Que busca en el
monte amparo.
Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y
sincero,
Es del vigor del
acero
Con que se funde la
espada.
jueves, 25 de agosto de 2016
Poema IX de José Martí
Poemario Versos sencillos, de José Martí (político y escritor cubano: 1853-1895)
IX
(“La niña de Guatemala”)
Quiero, a la sombra de una ala,
Contar este cuento en flor:
La niña de Guatemala,
La que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos,
Y las orlas de reseda
Y de jazmín: la enterramos
En una caja de seda.
… Ella dio al desmemoriado
Una almohadilla de olor:
Él volvió, volvió casado:
Ella se murió de amor.
Iban cargándola en andas
Obispos y embajadores:
Detrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.
… Ella por volverlo a ver,
Salió a verlo al mirador:
Él volvió con su mujer:
Ella se murió de amor.
Como de bronce candente
Al beso de despedida
Era su frente ¡la frente
Que más he amado en mi vida!
Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor:
Dicen que murió de frío:
Yo sé que murió de amor.
Allí, en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos:
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos.
Callado, al oscurecer,
Me llamo el enterrador:
¡Nunca más he vuelto a ver
A la que murió de amor!
IX
(“La niña de Guatemala”)
Quiero, a la sombra de una ala,
Contar este cuento en flor:
La niña de Guatemala,
La que se murió de amor.
Eran de lirios los ramos,
Y las orlas de reseda
Y de jazmín: la enterramos
En una caja de seda.
… Ella dio al desmemoriado
Una almohadilla de olor:
Él volvió, volvió casado:
Ella se murió de amor.
Iban cargándola en andas
Obispos y embajadores:
Detrás iba el pueblo en tandas,
Todo cargado de flores.
… Ella por volverlo a ver,
Salió a verlo al mirador:
Él volvió con su mujer:
Ella se murió de amor.
Como de bronce candente
Al beso de despedida
Era su frente ¡la frente
Que más he amado en mi vida!
Se entró de tarde en el río,
La sacó muerta el doctor:
Dicen que murió de frío:
Yo sé que murió de amor.
Allí, en la bóveda helada,
La pusieron en dos bancos:
Besé su mano afilada,
Besé sus zapatos blancos.
Callado, al oscurecer,
Me llamo el enterrador:
¡Nunca más he vuelto a ver
A la que murió de amor!
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